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Hemos olvidado pedir las cosas por favor y de dar las gracias. Susana Quadrado

Hemos olvidado pedir las cosas por favor y de dar las gracias. Susana Quadrado

Ni las gracias.
Estuve sujetando la puerta para que entrara en el edificio de modo que no tuviera que bajar de la bici, pasó a mi lado, me golpeó la pierna con la rueda y ni me miró. La dependienta de la tienda de comestibles tan cool del barrio le pidió amablemente a una mujer si podía pagar con billetes más pequeños o hacer el abono con tarjeta, pero la otra se empeñó en que no, y dejó caer sobre el mostrador, con cara de asco, un billete de 100 euros. El camarero le sirvió a aquel tipo un café con suma delicadeza después de dibujar una flor de nata manchada con polvo de chocolate, pero él le despreció porque se había olvidado de que la leche tenía que ser desnatada.

Hemos olvidado pedir las cosas por favor y de dar las gracias. A la vecina, a la chica de la tienda, al camarero, al conductor del autobús cuando pierde unos minutos mientras espera a que subas corriendo. A los amigos.

A todo dios. Ignoro si es porque cada vez somos más rácanos con los sentimientos (cuánto daño está haciendo el WhatsApp), o más maleducados, o directamente es que nos hemos vuelto todos imbéciles.

Más o menos de esto iba un artículo que le leí a Milena Busquets hace unos meses. Lo recordé después de cruzarme con el jeta de mi vecino. Recordaba la escritora que ya no se agradecen las invitaciones a cenas, ni el envío de libros. Que ni siquiera se agradecen los favores, como si algunos creyeran que todo les es debido por quien son o por quien son los demás.

Hace unos años, si te invitaban a cenar, al día siguiente tenías un detalle con el anfitrión: le llamabas o le enviabas una nota, un mensaje, qué sé yo, hubiera sido o no memorable la velada. Los libros que te llegaban también merecían respuesta porque libros se escriben muchos, y los hay malísimos, sí, pero eso no significa que para el escritor no tengan un valor incalculable.

Y olvidamos decir por favor y gracias como olvidamos tantas otras cosas.

La cantidad de caras con que se puede disfrazar el egoísmo. Llamar a tu madre después de la revisión del médico. Hacer panellets con la pequeña porque ya se ha hecho mayor. Los panellets que llevaba de la escuela, incomestibles como guijarros. Que en los últimos años el otoño no parece otoño, 21 grados en Barcelona. Que vivir en la ciudad causa más ictus y que deberíamos airearnos. El sabor de los buñuelos que freía la abuela de Es Mercadal. Que llueve hasta que llueve. Ser menos cobardes y no tragarnos ni una mentira más. Que quien te ha hecho llorar una vez volverá a hacerlo. El crujido de la madera al andar por el comedor de la casa de tu padres. Que si no intentas hacer o decir aquello que te ronda por la cabeza hoy, mañana te sabrá mal no haberlo intentado. Que no tienes que escribir ni hablar sobre aquello que desconoces o no comprendes. Los muertos de la familia o de los amigos porque la vida es de los vivos. La fuerza de los recuerdos sin los que no somos nada. Decir te quiero, mucho, y de hacerlo como proponía Martí i Pol, “desde la intensidad de una mirada/ o desde la espuma de un solo beso”.

Nos olvidamos. Da lástima.
Gracias por leerme.

Susana Quadrado
Publicado en: La Vanguardia

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